gosto da m\u00e3e at\u00e9 \u00e0 lua e voltar? Infinitos de infinitos?<\/em><\/p>\nO amor que os nossos filhos sentem por n\u00f3s revela-se em cada pormenor do seu dia-a-dia e em cada acordar noite ap\u00f3s noite. Felizmente, no que toca a noites, falo de barriga quase cheia. Os meus tr\u00eas filhos dormem quase todas as noites pelo menos cerca de 10 horas seguidas.<\/p>\n
O amor deles apresenta-se de todas as formas de arte que\u00a0 conhecem e dominam.<\/h3>\n
Na arte da dramatiza\u00e7\u00e3o \u2013 com as birras de manh\u00e3 para n\u00e3o ficarem na escola; na pintura \u2013\u00a0 com os desenhos que s\u00e3o, quase sempre sobre a m\u00e3e, que \u00e9, na maior parte das vezes, uma senhora alta, magra, de nariz largo e faces muito rosadas; na ca\u00e7a ao tesouro do conforto da cama da m\u00e3e em noites de pesadelos; no\u00a0palco dos fins-de-semana por poderem ficar mais tempo na sala; na luta pelo lugar no sof\u00e1 ao lado da m\u00e3e; na escrita criativa com as dedicat\u00f3rias mais empenhadas e sobre avaliadas, confiantes que a m\u00e3e ser\u00e1 sempre, ou pelo menos at\u00e9 serem adolescentes, a melhor m\u00e3e do mundo (esta parte da melhor m\u00e3e do mundo, sempre me deixou de consci\u00eancia pouco tranquila, \u00e9 s\u00f3 a mim?)<\/p>\n
As manifesta\u00e7\u00f5es de amor desaparecem com a idade<\/h3>\n
Naturalmente, com a idade, v\u00e3o perdendo a vontade e o \u00e0 vontade para grandes declara\u00e7\u00f5es de amor. Dos 3, o mais velho \u00e9 o que, actualmente, menos se manifesta em rela\u00e7\u00e3o aos sentimentos. Tamb\u00e9m eu, \u00e0\u00a0medida que fui crescendo deixei de escrever notas aos meus pais a dizer o quanto gosto deles. E gosto tanto. J\u00e1 n\u00e3o fa\u00e7o desenhos com a cara deles colada ao peito, os bra\u00e7os a sa\u00edrem da cabe\u00e7a e os olhos nas orelhas. J\u00e1 n\u00e3o lhes pe\u00e7o colo no centro de sa\u00fade quando vou \u00e0s vacinas. Nem chamo por eles em noites de trovoada. Tamb\u00e9m n\u00e3o lhes ligo de manh\u00e3 a dizer que n\u00e3o me apetece ir trabalhar. Ou mesmo que gostava de ficar a dormir at\u00e9 mais tarde ou, simplesmente, a esborrachar o sof\u00e1 l\u00e1 de casa.<\/p>\n
Na semana passada, uma crian\u00e7a, a um dia de fazer 4 anos, morreu nos bra\u00e7os da m\u00e3e, sufocada com uma bola saltitona. N\u00e3o quero explorar aqui a trag\u00e9dia da hist\u00f3ria em detalhes \u2013 sei que \u00e9 a vida, que por oposi\u00e7\u00e3o \u00e0 morte, se revela com toda a efemeridade e fragilidade, com retalhos que n\u00e3o s\u00e3o f\u00e1ceis de coser.<\/p>\n
Basta um segundo para que tudo o que era, deixe de ser. Enquanto \u00e9, enquanto somos m\u00e3es (e que o sejamos para sempre), enquanto somos filhas, netas, tias, enquanto somos sobrinhas, madrinhas e afilhadas, \u00e9 dizer, falado, escrito e desenhado, as vezes que forem poss\u00edveis, com vontade e \u00e0 vontade. Gosto de ti at\u00e9 \u00e0 lua, ir e voltar, infinitos de infinitos. E mesmo depois, quando o que era j\u00e1 n\u00e3o \u00e9, vou continuar sempre a gostar de ti, at\u00e9 \u00e0 lua e voltar, infinitos de infinitos.<\/p>\n
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